Il était tombé gravement malade. Le diagnostic était presque terrifiant. Cela ressemblait à une condamnation à mort pour quelqu'un qui était sur le point de franchir la ligne d'arrivée des 100 ans.

Le traitement prescrivait la chimiothérapie et la radiothérapie. Des séances quotidiennes, pendant des semaines.

Finalement nous avons obtenu l'autorisation de ses proches et avons pu lui rendre visite.

Son abattement était visible. Naturel, avons-nous pensé, pour une personne soumise à un traitement aussi agressif et âgée de plus de quatre-vingt-dix ans.

Il avait perdu beaucoup de poids. Sa voix n'avait plus la puissance d'autrefois, lorsque nous l'entendions encore dans ses activités doctrinales.

Mais ce qui nous a le plus choqués, c'est son regard. Il semblait avoir perdu son éclat, cet éclat que nous avions l'habitude de voir.

Un regard qui savait sourire de loin lorsqu'il apercevait un ami.

Un regard qui enveloppait la personne, même si elle était loin. Ce regard de tant de bienfaits.

Nous avons très peu parlé. Nous savions que nous ne pourrions pas rester longtemps dans sa chambre. On nous a demandé d'être brefs.

Comme s'il était possible de fixer un temps pour l'amitié, qui veut embrasser, réconforter, lui donner des nouvelles, mettre entre quatre murs tout le dynamisme d'un monde qui a appris à aimer cet être si particulier.

Comme si était possible de traduire tous les messages des nombreux amis qui l'aiment, qui sont éloignés mais présents, sous une forme abrégée.

Comme si, rapidement, nous pouvions dire de ceux qui prient pour lui, de ceux qui lui envoient des vœux de guérison, de ceux qui aimeraient avoir de ses nouvelles...

Une fois calmés, après notre flot de nouvelles, nous l'avons regardé à nouveau. Il souriait, mais ce n'était pas ce sourire spontané derrière lequel nous étions habitués à entendre une question gentille, une remarque particulière.

Alors, il nous a dit : Pour l'instant, la seule chose, que je peux décider dans ma vie, c'est de laisser ma fenêtre ouverte ou fermée.

La phrase était courte. Légère. Peut-être si nous n'avions pas bien écouté, nous n'aurions pas réalisé que notre ami, dans l'état actuel de sa maladie qui le maltraite, disait combien il aimerait pouvoir diriger sa propre vie.

Comme il a toujours fait, depuis les années vertes de sa jeunesse quand il est sorti de la maison paternelle pour conquérir le monde, dans le marché du travail. Ensuite, conquérir l'univers des cœurs, avec leur dévouement au bien et l'offre de son amitié.

Nous nous demandons, combien de fois, par souci de préserver notre affection, nous avons restreint sa liberté dans des situations similaires.

Nous établissons des règles strictes concernant la nourriture, le logement, les horaires et ce qu'il peut faire ou ne pas faire.

Nous ne prenons pas la peine de lui demander : Qu'aimeriez-vous faire aujourd'hui ?

Peut-être aimeriez-vous vous asseoir avec nous à table ? Aimeriez-vous que nous contactions un ami spécial pour qu'il vienne vous rendre visite ?

Que pouvons-nous faire pour vous faire sentir que nous vous aimons intensément mais que nous ne voulons pas vous étouffer avec notre amour ?

*

Le plus grand amour est celui qui renonce au profit de l'être aimé.

Veillons à ne pas priver de leur liberté les personnes âgées ou malades, mais encore lucides et désireuses de prendre leurs propres décisions.

La joie est faite de petites choses. N'en privons pas ceux que nous aimons.

Rédaction du Moment Spirite
Le 26.5.2025